tag:blogger.com,1999:blog-7166686363748125962011-11-20T13:31:47.321+01:00Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.comBlogger201100tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-71327159866242445262011-08-20T14:45:00.006+02:002011-11-08T13:50:23.584+01:00

Non tu, che non conosci il sapore verdeumido dei muschi quando ci affondi il viso come nel grembo di una donna. Non puoi parlare d'acqua se non sei acqua che sa il colore della terra mentre sgorga accarezzando radici attorcigliate e ha milioni di dita morbide per milioni di steli di muschi seduti su brandelli fertili tra roccia e roccia. Non parlare di noi, se non conosci. Né di me che siedo

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-70166045749805884182011-08-13T12:59:00.015+02:002011-08-15T13:32:45.218+02:00

Avevo i capelli color fuoco mentre attraversavo la pianura verso nord scansando i corvi e gli aironi immobili sull'autostrada. Il tramonto a sinistra lacerava le nuvole sottili lanciando rasoi di luce rosa sulle risaie ordinate. L'albero sulla traccia di un confine, l'argine netto di un canale. C'è chi beve di me e chi è bevuto. Campi di gigli scoppiettanti, macchie arancioni lungo i fossi

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-22012860869278142742011-07-21T12:49:00.015+02:002011-07-21T14:01:29.138+02:00

Diamo un tempo al nostro passaggio, l'oscillazione di un pendolo lento. Mentre il peso si tende come un punto su una circonferenza incompleta, prendiamo forma di collina morbida coperta d'erba e respiriamo muovendo le radici dei piccoli arbusti che ci ornano il ventre. Siamo abitati da mille anime che ci solcano il calore della pelle come navi trasparenti, bisbigliando. Ascoltarle può

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-6947310663327548242011-07-16T13:30:00.010+02:002011-07-17T14:41:34.969+02:00

Cadenze gocciolanti, musica che profuma di muschio e tintinna l'incantesimo per aprire la bocca dei morti e l'occhio dell'uomo senza luce. Come l'albero, i piedi succhiano stringhe semiliquide, umori custoditi nelle pieghe fangose della cervice del mondo. Danze Macabre nelle narici degli obitori che furono reparti neonatali che furono bordelli che furono negozi di cappelli per signora. Poi

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-77438742018728585162011-06-10T13:00:00.023+02:002011-08-15T12:41:25.753+02:00

La Dea Uccello ha il seno grande, il becco di civetta e il collo di canna di palude. Incisi sul ventre linee d’acqua e serpenti attorcigliati. I tamburi scendono dal dorso inclinato della terra come scrosci di fango versati dal temporale nei pendii mentre lenta la Dea incede in bellezza e la vita germoglia sotto i suoi piedi. Gli alberi si levano lenti per raggiungerla

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-26524588209925907542011-06-08T13:27:00.018+02:002011-06-08T14:55:40.703+02:00

Le dita scelgono senza occhi ciò che lo spirito dalle lunghe braccia vuole. Sono arrivati i violini. Non chiediamo loro di sciogliere i lacci di rame che ci stringono il collo e i fianchi: sono le bende a farci sacerdoti. Ricordo la giovane cieca dai capelli gialli sacrificata ai margini della torbiera. Fu un dono che gli dèi non apprezzarono. L'offerta è preferita viva, piena di danze, canti,

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-35656563131294497572011-06-02T12:35:00.003+02:002011-06-02T12:40:54.278+02:00

Ti aspetterò nella morbida sonnolenza del crepuscolo e farò scorrere le mie dita sulla tua pelle d'ambra trasparente per conoscerti, per incidere il mio nome sui tuoi fianchi. Viandante silenzioso, cammini nella sera ombrosa raccogliendo steli d'eliotropio, adorni il mio letto di bacche sanguinanti e io ti accolgo come accolgo le onde, nel buio che danza tra le tende bianche della tua stanza.

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-80513834885384605992011-06-02T12:27:00.002+02:002011-06-02T12:30:27.502+02:00

Lasciami intingere le dita nel giorno che si scioglie: ne ho sorseggiato un po’ tornando verso casa. Tango acido. Gli occhi sceglievano opportuni interstizi tra gli alberi per deporre le loro uova di vetro luminoso. Era bella la sera e umida. I boschi si gonfiavano come seni di ninfe stillanti assenzio, tre faggi assopiti reggevano il piano del cielo. La venditrice di violette attraversa la

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-11595261260438505922011-06-02T12:22:00.003+02:002011-06-02T12:26:46.138+02:00

Si aggrappano al desiderio lenzuola di lino. Passioni crocifisse sul filo da bucato. Deposizioni convulse – Ancora no! Io vivo! E tu lontano. Non mi spiego questo amore trasversale nell’aridità sconosciuta delle tempeste boscose, questo mare turbolento, i faggi fallout rosso damasco, il riverbero bianco sulle rocce, violento come il lampo che lacera la notte, stanotte. Non perdonarmi, dio

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-55273983581515966002011-05-22T13:02:00.004+02:002011-05-22T14:20:19.764+02:00

Ci chiedevano di inginocchiarci al buio con una candela davanti e meditare. Bruciare incenso e immaginare le sue volute grigie raggiungerci e attorcigliarsi a noi come serpenti odorosi. Non ci riesco. La mente scavalca la volontà e si libera in pensieri autonomi, come sogni coscienti che posso afferrare e muovere, nastri di organza senza peso che spingo lontano muovendo le braccia come ali di

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-58131960865387370462011-05-22T12:50:00.002+02:002011-05-22T12:53:53.775+02:00

Non sono abituata a infilarmi gli auricolari e ascoltare musica. L'ho fatto oggi, ossessivamente, per cercare di ricavarmi una dimensione diversa da quella in cui mi trovavo a trascorrere le ore. Ho scelto poche canzoni - per la maggior parte del tempo soltanto due - e mi sono ascoltata ascoltarle. Ho una scheggia nel polpastrello del dito indice della mano destra. Non fa male, mi si è

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-1498113793635977582011-03-27T17:55:00.008+02:002011-03-28T12:50:11.518+02:00

Vorrei che fosse sacrificale, non celato e puro. Una variazione grottesca di fantasie di modeste palingenesi, altari babilonesi, forse all'ingresso di Ninive accanto ai covoni del grano. Vorrei che fosse sconsiderato, inetto, inconsapevole, un tributo pagato con grazia alla dea della morte e della vita, della guerra che indossa la stessa maschera di fertilità minacciosa che le donne

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-34702318580453975912011-01-21T13:41:00.007+01:002011-03-28T13:01:29.280+02:00

Sedeva sulla poltrona marrone, quella dietro il muretto che separava il salottino dal tavolo da pranzo. I capelli scuri, lunghissimi, raccolti in due trecce attorcigliate sulla nuca. Era quasi sera, l’autunno inoltrato del 1917. Sedeva in silenzio nella penombra che avanzava, le mani sfogliavano un piccolo album dalla copertina di tela rossa. Tra le pagine, cartoline illustrate raccontavano

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-46377884883026717152011-01-06T09:32:00.003+01:002011-03-28T13:02:57.772+02:00

Le sue parole avevano la stessa consistenza del fumo azzurrino esalato da un braciere. L’aroma ipnotico di un velo d’assenzio sulla lingua, la singolare fragranza di cannella che persiste dentro la tazza vuota. Soltanto lì camminavo a piedi nudi sul pavimento di ceramica: c’era un terrazzo coperto di maioliche di scarto e mi perdevo a scoprirne gli incastri sotto il sole, a intuirne i disegni

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-33855660099216137322011-01-06T09:06:00.002+01:002011-03-28T13:09:20.120+02:00

Qualcuno non si è accorto di nulla finché non è stato svegliato dai vicini che urlavano sotto le sue finestre, altri hanno sentito un borbottio sordo, altri un boato. I cani si agitavano nei cortili già dalla sera prima. Verso le tre di notte la montagna ha trattenuto il respiro per qualche istante, poi ha liberato le viscere nel canale del Rio Inferno. Era stata un’estate piovosa ed era

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-22813586131289843382011-01-06T09:04:00.001+01:002011-03-28T12:58:07.685+02:00

C’era qualcosa di particolare nel modo in cui egli attendeva, la grazia di chi ci tiene a far notare di non essere lì solo per quello. Attendeva con grazia davanti al negozio di Rascaux, mentre il nuovo anno avanzava lentamente dall’altra parte del fiume trascinandosi dietro volute sottili di foschia e giovanotti in redingote marrone che lanciavano sassolini alle stalattiti ghiacciate che

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-30669960624566170722009-12-30T15:08:00.004+01:002011-03-28T12:57:24.311+02:00

Non gradiva la vicinanza della gente. Il rumeno che la ospitava le aveva spiegato che era necessario mostrarsi docili e indifese per accendere la scintilla di senso di colpa che avrebbe condotto la mano dei passanti al portafogli. Era la Vigilia di Natale e i mendicanti si giocavano il tutto per tutto per far vergognare le signore che correvano da un negozio all’altro cariche di pacchetti

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-62914467176852277222009-12-30T14:53:00.003+01:002011-03-28T13:18:01.465+02:00

Le tre e quaranta di notte. Lo sapevo perché, da quando si era trasferito nell’appartamento accanto al mio, quel tale alle tre e quaranta di ogni maledettissima notte faceva scorrere l’acqua in bagno per dodici minuti esatti. L’ho cronometrato non appena mi sono accorto di una certa regolarità nelle sue occupazioni notturne. È che io ho il sonno leggero, da vecchio insonne, e in quell’

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-11879645485054966482009-12-30T14:49:00.004+01:002011-03-28T13:13:03.890+02:00

Sento qualcuno avvicinarsi. Le foglie secche scricchiolano dietro i cespugli che nascondono il sentiero e che nascondono me al sentiero dove qualcuno, forse, sta passando. Avevo quasi dimenticato di essere morta. Per fortuna sono morta supina, così ho potuto continuare a guardare i rami sopra di me e il volo degli uccelli. Man mano che le foglie si sono diradate ho potuto vedere, talvolta,

Laura m.De Matteishttp://www.blogger.com/profile/12570122308267020675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-716668636374812596.post-36094274005837291752009-12-30T14:46:00.003+01:002011-03-28T13:16:17.784+02:00

L’abito scuro pendeva dalla gruccia appesa all’anta dell’armadio. Impeccabile. Buio. Aveva atteso quel momento per mesi. Si era preparato a lungo, l’aveva seguita mentre tornava dal lavoro attraversando con quel suo passo caratteristico, in dissociazione, lo strepitìo inarrestabile del quartiere latino. L’aveva osservata provare le figure davanti allo specchio, le mani appoggiate al

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